El autor ironiza a propósito de esas presuntas "famosas", que lo son a fuerza de bajarse de una cama y subirse a otra, y de los supuestos "populares" cuyo único mérito reside en sus dimensiones anatómicas y su habilidad para encandilar a las más ilustres luminarias de la llamada jet set.
Hay libros en los que Vizcaíno Casas se dedica a lo trivial y pasa de meterse en honduras. Tan sólo deja que los acontecimientos vayan discurriendo y que el libro, una vez cumplido un (pre)determinado cupo de páginas, se termine solo. Aun así, es agradable de leer, vano, insustancial, pero entretenido. Lo que me disgusta es que este señor nunca ha sido un autor de literatura “Clínex”, aunque torres más altas se han visto caer. Como ya no están los socialistas en la poltrona, se ha quedado sin la principal fuente de inspiración para sus mordacidades, y yo le entiendo.
